La melancolía

Hoja solitaria y mustia,que de tu árbol arrancada,por el viento arrebatadatriste murmurando vas,¿do te diriges? —Lo ignoro,de la encina que adornabaeste prado, y me apoyaba,los restos mirando estás.

Bajo su sombra felicelas zagalas y pastorescantaban, y sus amorescontenta escuchaba yo,Nise; la joven más bellaque jamás ornó éste pradotal vez pensando en su amado,en el tronco se apoyó.

Mas contrastada la encinapor huracán inclementeabatió su altiva frentedejándose despojar.Desde entonces cada díaraudo el viento me arrebata,y aunque feroz me maltratani aun oso quejarme de él.

Voy, de su impulso llevadodel valle a la selva umbrosa,do van las hojas de rosay las hojas de laurel.