A un joven muerto

Ven: En la seca gargantaApagada está la nota:El brazo ya no levantaLa copa de oro, que rotaPor la mística muerte,En la pálida mano mal huidaSus myosotis y sus violetas vierteMustias al pie del luchador sin vida.

Niños, que vais con el armaCargada y luciente al hombro, —Al soldado que desarmaMuerte importuna, al escombroDe un águila aposentoAyer, y hueco ahora,Interrogad, y osadoSu misión preguntad y cumplimientoA su obra rota dad: ¡así se llora!