Homagno

Homagno sin venturaLa hirsuta y retostada cabelleraCon sus pálidas manos se mesaba.

«Máscara soy, mentira soy, decía;Estas carnes y formas, estas barbasY rostro, estas memorias de la bestia,Que como silla a lomo de caballoSobre el alma oprimida echan y ajustan,Por el rayo de luz que el alma míaEn la sombra entrevé,—¡no son Homagno!

Mis ojos sólo, los míos caros ojos,Que me revelan mi disfraz, son míos,Queman, me queman, nunca duermen, oran,Y en mi rostro los siento y en el cielo,Y le cuentan de mí, y a mí dél cuentan.¿Por qué, por qué, para cargar en ellosUn grano ruin de alpiste mal trojadoTalló el creador mis colosales hombros?Ando, pregunto, ruinas y cimientosVuelco y sacudo; a sorbos delirantesEn la Creación, la madre de mil pechos,Las fuentes todas de la vida aspiro:

Muerdo, atormento, beso las callosasManos de piedra que golpeoCon demencia amorosa; su invisibleCabeza con las secas manos míasAcaricio y destrenzo; por la tierraMe tiendo compungido, y los confusosPies, con mi llanto baño y con mis besos,Y en medio de la noche, palpitante,Con mis voraces ojos en el cráneoY en sus órbitas anchas encendidos,Trémulo, en mí plegado, hambriento espero,Por si al próximo sol respuestas vienen:—Y a cada nueva luz,— de igual enjutoModo y ruin, la vida me aparece,Como gota de leche que en cansadoPezón, al terco ordeño, titubea,—Como carga de hormiga,— como tazaDe agua añeja en la jaula de un jilguero.»—De mordidas y rotas, ramos de uvasEstrujadas y negras, las ardientesManos del triste Homagno parecían!

Y la tierra en silencio, y una hermosaVoz de mi corazón, me contestaron.