Musa traviesa

¿Mi musa? Es un diablilloCon alas de ángel.¡Ah, musilla traviesa,Qué vuelo trae!

Yo suelo, caballeroEn sueños graves,Cabalgar horas luengasSobre los aires.Me entro en nubes rosadasBajo a hondos mares,Y en los senos eternosHago viajes.Allí asisto a la inmensaBoda inefable,Y en los talleres huelgoDe la luz madre;¡Y con ella es la oscuraVida, radiante,Y a mis ojos los antrosSon, nidos de ángeles!Al viajero del cielo,¿Qué el mundo frágil?;Pues ¿no saben los hombresQué encargo traen?¡Rasgarse el bravo pecho,Vaciar su sangre,Y andar, andar heridos,Muy largo el valle,Roto el cuerpo en harapos,Los pies en carne,Hasta dar sonriendo—¡No en tierra!— exánimes!Y entonces sus talleresLa luz les abre,Y ven lo que yo veo:¿Qué el mundo frágil?Seres hay de montaña,Seres de valle,Y seres de pantanosY lodazales.

De mis sueños desciendo,Volando vanse,Y en papel amarilloCuento el viaje.Contándolo me inundaUn gozo grave;Y cual si el monte alegre,Queriendo holgarse,Al alba enamorandoCon voces ágiles,Sus hilillos sonorosDesanudarse,Y salpicando riscos,Labrando esmaltes,Refrescando sedientasCálidas cauces,Echáralos risueñosPor falda y valle;Así al alba del almaRegocijándose,Mi espíritu encendidoMe echa a raudalesPor las mejillas secasLágrimas suaves.Me siento cual si en magnoTemplo oficiarse;Cual si mi alma por mirraVertiese al aire;Cual si en mi hombro surgieranFuerzas de Atlante,Cual si el sol en mi senoLa luz fraguase;Y estallo, hiervo, vibro;¡Alas me nacen!

Suavemente la puertaDel cuarto se abre,Y éntranse a él gozososLuz, risas, aire.Al par da el sol en mi alma¡Por la puerta se ha entradoY en los cristales:Mi diablo ángel!¿Qué fue de aquellos sueños,De mi viaje,Del papel amarillo,De llanto suave?Cual si de mariposas,Tras gran combate,Volaran alas de oroPor tierra y aire,Así vuelan las hojasDo cuento el trance.Hala acá el travesueloMi paño árabe;Allá monta en el lomoDe su incunable;Un carcax con mis plumasFabrica y átase;Un sílex persiguiendoVuelca un estante,Y ¡allá ruedan por tierraVersillos frágiles,Brumosos pensadores.Lópeos galanes!De águilas diminutasPuéblase el aire:¡Son las ideas, que ascienden,Rotas sus cárceles!

Del muro arranca, y cíñese,Indio plumaje:Aquella que me dieronDe oro brillante,Pluma, a marcar nacidaFrentes infames,De su caja de sedaSaca, y la blande;Del sol a los requiebrosBrilla el plumaje,Que baña en áureas tintasSu audaz semblante.De ambos lados el rubioCabello al aire,A mi súbito viéneseA que lo abrace.De beso en beso escalaMi mesa frágil;¡Oh, Jacob, mariposa,Ismaelillo, árabe!¿Qué ha de haber que me gusteComo mirarleDe entre polvo de librosSurgir radiante,Y, en vez de acero, verleDe pluma armarse,Y buscar en mis brazosTregua al combate?Venga, venga. Ismaelillo:¡La mesa asalte,Y por los anchos plieguesDel paño árabeEn rota vergonzosaMis libros lance,Y siéntese magníficoSobre el desastre,Y muéstrese sonriendo,Roto el encaje,—-¡Qué encaje no se rompeEn el combate!—Su cuello, en que la risaGruesa onda hace!¡Venga, y por cauce nuevoMi vida lance,Y a mis manos la viejaPéñola arranque,Y del vaso manchadoLa tinta vacie!¡Vaso puro de nácar:Dame a que harteEsta sed de purezaLos labios cánsame!¿Son éstas que lo envuelvenCarnes, o nácares?La risa, como en tazaDe ónice árabe,En su incólume senoBulle triunfante:¡Hete aquí, hueso pálido,Vivo y durable!¡Hijo soy de mi hijo!¡Él me rehace!

¡Pudiera yo, hijo mío,Quebrando el arteUniversal, muriendo,Mis años dándote,Envejecerte súbito,La vida ahorrarte!Mas no ¡que no veríasEn horas gravesEntrar el sol al almaY a los cristales!Hierva en tu seno puroRisa sonante;Rueden pliegues abajoLibros exangües;Sube, Jacob alegre,La escala suave;Ven, y de beso en besoMi mesa asaltes:¡Pues ésa es mi musilla,Mi diablo ángel!¡Ah, musilla traviesa,Qué vuelo trae!