Сонет (Пушкин)

Scorn not the sonnet, critic.Wordsworth

Суровый Дант не презирал сонета;В нем жар любви Петрарка изливал;Игру его любил творец Макбета;Им скорбну мысль Камоэнс облекал.

И в наши дни пленяет он поэта:Вордсворт его орудием избрал,Когда вдали от суетного светаПрироды он рисует идеал.

Под сенью гор Тавриды отдаленнойПевец Литвы в размер его стесненныйСвои мечты мгновенно заключал.

У нас еще его не знали девы,Как для него уж Дельвиг забывалГекзаметра священные напевы.

Scorn not the Sonnet; Critic, you have frowned,Mindless of its just honours; with this keyShakespeare unlocked his heart; the melodyOf this small lute gave ease to Petrarch's wound;A thousand times this pipe did Tasso sound;With it Camöens soothed an exile's grief;The Sonnet glittered a gay myrtle leafAmid the cypress with which Dante crownedHis visionary brow: a glow-worm lamp,It cheered mild Spenser, called from Faery-landTo struggle through dark ways; and, when a dampFell round the path of Milton, in his handThe Thing became a trumpet; whence he blewSoul-animating strains--alas, too few!