Liberté
Le Collier de griffes — Fantaisies tragiques
Le vent impur des établesVient d’Ouest, d’Est, du Sud, du Nord.On ne s’assied plus aux tablesDes heureux, puisqu’on est mort.Les princesses aux beaux râblesOffrent leurs plus doux trésors.Mais on s’en va dans les sablesOublié, méprisé, fort.
On peut regarder la luneTranquille dans le ciel noir.Et quelle morale ?… aucune.Je me console à vous voir,À vous étreindre ce soirAmie éclatante et brune.