Блистая, пробегают облака (Лермонтов)

Блистая, пробегают облакаПо голубому небу. Холм крутойОсенним солнцем озарён. РекаБежит внизу по камням с быстротой.И на холме пришелец молодой,Завернут в плащ, недвижимо сидитПод старою березой. Он молчит,Но грудь его подъемлется порой,Но бледный лик меняет часто цвет.Чего он ищет здесь? — спокойствия? — о нет!

Он смотрит вдаль: тут лес пестреет, тамПоля и степи, там встречает взглядОпять дубраву или по кустамРассеянные сосны. Мир, как сад,Цветет, надев могильный свой наряд —Поблекнувшие листья. Жалок мир!В нем каждый средь толпы забыт и сир,И люди все к ничтожеству спешат, —Но, хоть природа презирает их,Любимцы есть у ней, как у царей других.

И тот, на ком лежит её печать,Пускай не ропщет на судьбу свою,Чтобы никто, никто не смел сказать,Что у груди своей она змеюСогрела. «О! когда б одно «люблю»Из уст прекрасной мог подслушать я,Тогда бы люди, даже жизнь мояВ однообразном северном краю,Всё б в новый блеск оделось!» — так мечталБеспечный... но просить он неба не желал!