« Avril, dont l’odeur »
Avril, dont l’odeur nous augureLe renaissant plaisir,Tu découvres de mon désirLa secrète figure.
Ah, verse le myrte à Myrtil,L’iris à Desdémone :Pour moi d’une rose anémoneS’ouvre le noir pistil.
Paul-Jean Toulet (1867–1920)
Avril, dont l’odeur nous augureLe renaissant plaisir,Tu découvres de mon désirLa secrète figure.
Ah, verse le myrte à Myrtil,L’iris à Desdémone :Pour moi d’une rose anémoneS’ouvre le noir pistil.