À Émile Blémont

XXXIIÀ ÉMILE BLÉMONT

La vindicte bourgeoise assassinait mon nomChinoisement, à coups d’épingle, quelle affaireEt la tempête allait plus âpre dans mon verre.D’ailleurs du seul grief, Dieu bravé, pas un non,Pas un oui, pas un mot ! L’Opinion sévèreMais juste s’en moquait autant qu’une guenonDe noix vides. Ce bœuf bavant sur son fanon.Le Public, mâchonnait ma gloire… encore à faire.L’heure était tentatrice et plusieurs d’entre ceuxQui m’aimaient en dépit de Prud’homme complice,Tournèrent carrément, furent de mon supplice.Ou se turent, la peur les trouvant paresseux,Mais vous du premier jour vous fûtes simple, brave,Fidèle ; et dans un cœur bien fait cela se grave.