Poème 217

Mets en obli, Dieu des herbes puissant,Le mauvais tour que non loin d'HellesponteTe fit m'amie, & vien d'une main pronte,Garir son teint palement jaunissant.

Tourne en santé son beau cors perissant,Ce te sera, Phebus, une grand'honte,Sans ton secours, si la ledeur surmonteL'oeil, qui te tint si long tans languissant.

En ma faveur si tu as pitié d'elle,Je chanterai come l'errante DeleS'enracina sous ta vois, & comment

Python sentit ta première conqueste,Et comme Dafne aus tresses de ta testeDonna jadis le premier ornement.