El morto vivo

Sarà circa tre secoli,Per quel che i m'à contàChe in Vila MacaronicaAssae de là da Strà.

Ghe vien in testa un VilicoDe farse strolegarDa un omo che fa el cinganoCh'el mondo va a zirar.

Con atenzion gh'esaminaSto furbo zarlatanEl fronte, i nervi, i muscoli,La palma de le man;

Ghe forma dei triangoli;Dei circoli sul muso,E a furia de spropositiEl lo infenochia suso;

E dopo el te ghe spifara: —Ch'el sarà un omo andatoSubito che'l so AsenoTre peti avarà trato.—

Aflito dal pronosticoResta quel Contadin,Che lo gaveva caricoDireto al so molin;

Per altro lusigandoseChe 'l possa tegnir streto,A passi de formigolaFa viagio el povareto.

Ma benchè con del comodoAndasse l'aseneloUna scoreza armonicaGhe mola sul più belo. —

Agiuto — dise subitoEl so paron — agiuto;Le strope xè per strenzerse,El caso se fa bruto.

Mo la xè molto barbara,L'è un gran destin scorteseChe la mia vita terminaCausa de tre scoreze: —

Cussì disendo, topete,Che quela bestia imonda,Come sonasse 'l pifaro,Ghe sbara la seconda.

La ghe despiase al miseroSta trista sinfonia,E 'l dise: — se la seguitaPer mi la xè fenia: —

Anzi a sta sporca musiscaL'impalidisce, el sua,Pensando che al so termineGhe manca una batua.

L'andava via studiandogheCossa el dovesse far,Aciò no possa l'AsenoDa novo scorezar,

Alfin dopo brevissimaMa seria riflessionEl gà stimá a propositoDe meterghe un cocon.

Per sto ripiego ilareLa coa ghe tira suso,E a pianpianin el stropoloTe ghe presenta al buso:

Ma l'animal menandoseDal peso de la carica,Sonora più del solitoEl fa la terza scarica,

Cazzandoghe in tel stomegoIn modo da somaroCo un impeto grandissimoL' inutile riparo.

— Son morto: — dise 'l Vilico;I ochi pronto el sera,E co un sospiro languidoEl se destira in tera.

De la Parochia i nonzoli,Che aveva sepelio,Col so caileto e i mocoliPer là tornava indrio;

I vede sto spetacolo,E pieni de trasportoSperando de no iluderseI crede che 'l sia morto.

I ghe fa prima i pulesi,Ma adosso no i ghe cataChe cinque sie centesimiE una moneda mata.

I dise po: — portemoloSto povaro paesan,Perchè 'l ne daga i ordini,A casa del Piovan —

Sentiva ben sto dialogoEl stupido paziente,Ma el stava senza moverseNè mai diseva gnente,

Convinto convintissimo,(Gerelo gnanca tondo)Per causa del pronosticoD'esser a l'altro mondo.

Quei becamorti el pampanoI chiapa sul mumento,E ne la cassa funebreI lo caluma drento:

I ariva col depositoIn dove che i savevaChe per andar dal ParocoDo strade conduceva

Salta su alora Menego:— Via... per sta parte andemoPerchè altrimenti crediloDe molto la slonghemo; —

Ma Bortolo oponendoseGhe dise: — assicureve,Che mi lo so per praticaQuel'altra xè più breve. —

Mo sì, mo no, ustinandoseI fava una question:Nissun voleva cedergheA st'altro l'opinion.

El morto (ma che bulega)Stufo del gran sussuroChe fava quei do stolidi,Nol pol tegnir più duro,

E co la testa alzandoseGhe dise: — in veritàDa vivo gera solitoDe andar sempre per là. —

Tuti do alora i nonzoli,Che sente sta parlata,Credendo ch'el resucita,A gambe i se l'à fata;

E i lassa andar al diamberneEl morto, che à petàLa testa sora un cogoloChe in bota l'à copà.

A qualchedun sensibileSta storia che ò contàLa poderia su l'animoSvegiar de la pietà,

Ma a mi no la me generaNè compassion nè afano,E digo, el se la merita,Se i l' à copà, so dano

Che logo per i stolidiMarzochi in sta manieraNo trovo più a propositoDe quelo soto tera.