Un autre magistrat en Arras

Ceci vaut le classique hexamètre. ÉcoutezReligieusement, car ce sont vérités,Ma parole sacrée, ou le diable m’emporte !

Il s’agissait de mettre un couvent à la porteEn vertu de décrets signés Jules Grévy.Et ce fut un scandale énorme tôt suiviD’un bien plus grand encor quand, pour le mémorableAssaut, la garnison pourtant considérable :Génie et train et ligne encor se renforçaitDe l’importante ville forte que l’on sait,De police rurale et de gendarmerie,— Plus, ultima ratio, de l’artillerie.

Mais reprenons.Mais reprenons.Aux fins de sommer « l’ennemi »Composé de quatre vieillards, d’une demi-

Douzaine d’ordinands et du portier, l’usageVeut que cela soit fait — l’usage est-il très sage ? —En pareil cas, par le Procureur du ressort.Or, dans l’espèce, le Procureur fit le mort.On cherche, on fouille, l’on trifouille, l’on déterre.Pas plus de Procureur que sur la main. Mystère !Mystère ? Non ! assure-t-on dans les salons ;Non, clame-t-on dans les cafés.Non, clame-t-on dans les cafés.— « Eh mais, allons,Le Petit la connaît, le Petit n’est pas bête. »

Cependant la Loi triomphait. Dieu ! quelle fêtePour la démocrassie et pour la liberté !Solidaires dans l’indivisibilité.On enfonça la porte à coups de hache et d’autresEngins d’effraction, sous l’œil en patenôtresD’un monsieur laid titré commissaire centralCeint d’un large torchon tricolore ventral,Comme eût dit René Ghil pour termer une écharpe,Et les soldats honteux de cet exploit d’escarpe,L’arme au pied, attendaient le signal de tirer,De charger, de pointer, mais on put espérerBientôt qu’on n’aurait point besoin de ces extrêmesExpédients, car bientôt s’en sortirent, blêmesMais fermes, leurs paquets à la main, les vaincusAvec, au col, la main chacun de deux Argus.(Lisez : « policiers », mais les besoins de la rime !)

Or pendant que l’on punissait ainsi le crimeD’être chez soi priant, aumônieux et doux,Monsieur le Procureur, aux champs, soignait la touxQui l’avait justement pris la veille des choses(Des oncles, bons chrétiens, s’étaient montrés morosesDevant le « devoir » incombant à leur neveuQui, Ciel nouveau, luttant entre le monde et Dieu,Entre la révocation et l’héritage)Pris ce biais d’être malade.Pris ce biais d’être malade.Après l’orageIl revint dans sa bonne ville, très guériEt très bientôt, grâce à du zèle dru, nourri,— Tel le feu d’une armée au cœur d’une bataille —Se vit promu, malgré les rires, — faut qu’on raille !— Président, s’il vous plaît, du Tribunal civilDe la ville, et taxé par les uns d’être vilPar les autres d’être un malin… C’est bien la vie !

Magistrature que l’Europe nous envie !