Poème 150

Comme le chaut, ou dedans Erymanthe,Ou sus Rhodope, ou sus un autre mont,En beau crystal le blanc des neiges fontPar sa tiedeur lentement vehemente :

Ainsi tes yeus (eclair qui me tourmente)Qui cire & neige à leur regard me font,Touchans les miens jà distillés les ontEn un ruisseau, qui de mes pleurs s'augmente.

Herbes ne fleurs ne sejournent auprés,Ains des soucis, des Ifs, & des Cyprés,Ni d'un verd gai sa rive n'est point pleine.

Les autres eaus par les prés vont roulant,Mais cette ci par mon sein va coulant,Qui nuit & jour bruit & rebruit ma peine.