Poème 170

Je ne suis point, Muses, acoutuméVoir vôtre bal, sous la tarde serée:Je n’ai point beu dedans l’onde sacréeFille du pié du cheval emplumé.

De tes beaus rais chastement aluméJe fu poëte: & si ma vois recrée,Et si ma lyre aucunement agrée,Ton oeil en soit, non Parnase, estimé.

Certes le ciel te devoit à la FranceQuand le Thuscan, & Sorgue & sa Florence,Et son Laurier engrava dans les cieus:

Ore trop tard, beauté plus que divine,Tu vois nostre âge, helas, qui n’est pas digne,Tant seulement de parler de tes yeus.