Художник — 1907

В какой волшебный край несёшься ты мечтою?Проснуться, юноша, пора тебе давно…И кисти ждут тебя, и краски пред тобою,И на твоём станке готово полотно…

Проснись, иди на месть, на бой с толпой презренной!Ты оглянись кругом: безумна и слепа,Смеяся над твоей дремотою блаженной,Злословит и шумит ничтожная толпа!

В величии души ты ей дари́шь прощенье,И к ропоту её ты остаёшься глух…Но вот твой взор блеснул восторгом вдохновенья,Волнует грудь твою великий, мощный дух!..

Объяла душу всю неведомая силаИ озарила всё, что было так темно…Божественная мысль поэта осенила…Ты кистью оживил немое полотно!..

Любовь и ненависть, и гнев, и страсть, и генийТы можешь выразить сильнее и живейБезмолвным языком божественных творений,Чем пышной фразою ораторских речей…

И поняла толпа великое творенье,В восторге перед ним курила фимиам,Кричала: «Вот наш бог!» в порыве восхищенья;Она готова пасть была к твоим ногам!..

Увы! твой дивный труд, дитя мечты бессонной,Он продан лишь за горсть серебряных монет!Он в раме золотой… А в думу погружённыйМечтает в хижине задумчивый поэт…