Baile agitado

En esta sala vacíaHubo fiesta y gala anoche,Y en la puerta, mucho coche.Y en todo, grande alegría...¿Qué es esto? De encajería—Fina está todo bordado:Es un pañuelo manchadoDe sangre con gruesas gotas:Cuando así a los labios brotas,Corazón, ¡cuán lastimado!—¿Y esto? Labor...No era la dama sencilla:Es la olvidada varillaDe un destrozado abanico.Aún cruje el paisaje rico:Aún estalla la crujienteSeda, por la mano ardienteDe una celosa oprimida,Que la quebró, como a erguidaCaña la airada rompiente.¿Y esto? Como sierpes muertasAcá y acullá se tienden,Bajo las sillas se extienden,Y asoman bajo las puertas:Estos rastros, estas yertasMuestras ya descoloridasDe miserias escondidasEntre celajes azules,¿Son restos de encaje y tules?¡O son, ¡ay!, alas caídas!—¿Y esto? En mesilla apartadaDe la antesala lujosa,Descansa en fuente preciosaLa champaña evaporada:Dos copas, de regaladaLabor, de cristaleríasJoya y espejo, allí fríasPosan, y turbias, y mudas:¿Qué son? Pues no caben dudas:¡Ay! ¡Son dos copas vacías!¿Y esto? Perniles roídos,Y servilletas manchadas,Y frutas medio gustadas,Y ramilletes perdidos.Rizos y bucles caídos,Broches, lazos, alfileres;¡Todos los ricos enseres!¡Todo el polvo de los hombros!¡Todo postre, todo escombrosDel honor de las mujeres!—